谭晓晓死在了二十八岁生日的凌晨两点四十七分。 最后一刻，她眼前的不是蛋糕和蜡烛，而是exce1表格里无限延伸的网格线。光标在“年度出口额同比增长率”的单元格上跳动，像垂死的心电图。 左手边的黑咖啡已经凉透，杯沿印着半个口红印——那是七小时前匆忙补妆时留下的。右手边的手机屏幕还亮着，母亲来的微信语音条没来得及点开：“晓晓啊，生日记得吃碗长寿面……” 她没来得及回。 心脏像是被一只无形的手攥紧，猝然收缩。剧痛从胸口炸开，瞬间蔓延到四肢百骸。视线开始模糊，会议室冰冷的玻璃幕墙外，城市灯火璀璨如星河，那些光点在她眼中渐渐晕染、扩散，最后融成一片刺目的白。 原来猝死是这样的感觉——没有走马灯，没有临终忏悔，只有来不及说完的半份报表，和那碗永远吃不到的长寿面。 …… 痛。 这是谭晓晓恢复意识后的第一个感知。 不是心脏骤停那种撕裂般的剧痛，而是全身肌肉骨骼像是被拆散重组后的酸痛。眼皮沉重得抬不起来，耳边嗡嗡作响，像是隔着水听人说话。 “……装什么死！赶紧起来！” 粗粝的男声带着浓重的口音，像砂纸磨过耳膜。 “王管理员，她真晕了，额头烫得吓人……”一个怯怯的女声。 “烧？我看就是偷懒！这些城里来的知青，一个个娇气得不得了！今天完不成翻地任务，全队扣工分！” 脚步声重重远去。 谭晓晓终于艰难地掀开眼皮。 谭晓晓睁开眼，看见的是糊着旧报纸的低矮房梁。潮湿的霉味混着土腥气扑面而来。她躺在硬板床上，身下是硌人的草席，盖着打补丁的薄被。 记忆碎片涌来：1972年，北大荒，红星农场。她是二十一岁的知青谭晓晓，三天前被罚开垦生荒地，累倒了。 原主没能再醒来。 谭晓晓抬起手——不是自己那双敲键盘的手。眼前的手粗糙、生茧，指甲缝里嵌着泥，细弱的手腕泛着营养不良的黄色。 她真的穿越了。 穿到了1972年，一个...

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