沈砚最后记得的，是博物馆修复台上那枚刻着“天枢”二字的残破玉佩。指尖触碰到玉面裂纹的瞬间，一股电流顺着血脉窜上后颈，他看见玻璃展柜外的日光灯管突然炸开，碎片在空气中凝成三道银白色的光带，像三条受惊的鱼，一头扎进窗外的雨幕里。 失重感是突然降临的。 他像片被狂风撕扯的叶子，穿过灰蒙蒙的雨层，坠向一片嘈杂的喊杀声里。蒙古骑兵的铁蹄踏碎泥泞，猩红的披风在风里翻卷，有人举着弯刀冲他嘶吼，口音古怪得像是从古籍里爬出来的字。沈砚下意识蜷缩身体，后背撞上一个硬邦邦的东西，伴随着金属碎裂的脆响，他听见身下传来一声闷哼——竟是砸中了一个穿皮甲的蒙古先锋。 “抓住他！” 粗粝的吼声裹着风砸过来。 沈砚挣扎着爬起来，掌心被什么东西硌得生疼。低头一看，那半块玉佩正牢牢嵌在掌心，裂纹里渗出淡金色的光，像有活物在里面呼吸。他这才现自己落在一道城楼下，灰黑色的城砖上溅着暗红的血，城头上飘着面残破的旗帜，“宋”字被雨水泡得涨。 “是蒙古人的奸细！” 城楼上有人大喊。 沈砚抬头，看见一个红脸膛的将军正瞪着他，左臂缠着渗血的布条，铁甲上还沾着泥浆。将军身边的投石机正咯吱作响，几个士兵费力地调整着角度，可抛出的巨石总在离蒙古军阵还有丈许的地方落下，溅起一片无用的水花。 “调高三度！” 沈砚脱口而出。 话音刚落，所有人都愣住了。蒙古骑兵已经冲到城下，弯刀几乎要够到城楼的木柱，那红脸将军却突然挥手：“照他说的调！” 士兵们手忙脚乱地松动绞盘，将投石机的悬臂抬高。沈砚看着那角度，又补了句：“再松半寸绞绳，重心往后移。” 这次没人质疑，将军亲自踹了绞盘一脚，沉重的巨石再次腾空，划过一道完美的弧线，正中蒙古军阵后的粮草车。 “轰”的一声，火光混着浓烟冲天而起。 蒙古兵阵脚大乱，红脸将军抓住机会嘶吼：“放箭！” 箭雨如织，逼得敌军连连后退。沈砚刚松了口气，后颈突然被什么东西顶住，转头看见将军的佩刀正贴着他的皮肤。 “你是谁？” 将军的声音像磨过的...

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