头痛得像要炸开，无数记忆碎片如同锋利的玻璃渣，疯狂切割着林朝阳的意识。 二十一世纪明亮的办公室、未完成的投资报告、冷掉的咖啡……这些画面与另一种记忆猛烈冲撞——低矮的房梁、糊着旧报纸的窗户、公用水龙头的嘀嗒声，还有“自己”从高处摔下时那片惊呼与黑暗。 两个灵魂，两段人生，在这具年轻的躯壳里激烈撕扯、融合。 他猛地睁开眼，强烈的眩晕感几乎将他再次拖入黑暗。 映入眼帘的不是熟悉的吊顶，而是一盏昏黄的白炽灯，灯罩是用泛黄的旧报纸粗糙糊成的。视线所及，是刷了半截草绿色墙围的斑驳墙壁，空气中弥漫着煤烟、旧木头和淡淡消毒水混合的独特气味。 这不是他的身体，也不是他的时代。 他艰难转动脖颈，打量这间狭小的屋子。一张硬板床，一个漆皮剥落的木衣柜，一张磨得亮的旧书桌。木格窗户的玻璃模糊，透进灰蒙蒙的天光。 “朝阳？醒了吗？头还疼得厉害不？” 门外传来温柔而急切的女声，伴着轻盈的脚步声。 门帘被掀开，一位系着朴素围裙、穿着洗得白蓝色上衣的中年妇女走进来。她眼角已有细纹，眉眼温婉，此刻盛满了担忧。记忆碎片自动浮现——母亲，周淑萍。 林朝阳喉咙干涩，努力模仿着记忆里那个十四岁少年的语气，带着沙哑和虚弱：“妈，好多了，就是还有点晕。” “你这孩子，真要吓死妈了！” 周淑萍快步坐到床边，伸手探他额头，又仔细端详他脸色，“往后可不敢再爬那么高了！你爷爷和你爸昨晚回来听说，脸色那叫一个难看！” 她絮叨着，手脚利落地帮他掖好被角：“醒了就好，快起来洗漱吃早饭。今儿你爸、你大伯都在，爷爷也在桌上等着呢。” 父亲林建军，某部参谋。大伯林建业，在地方工作。爷爷林向山，一位从战火硝烟中走来的老将军。 林朝阳心中迅掠过这些关键信息，压下翻腾的心绪，应道：“哎，这就起。” 穿衣过程又是一番“斗争”。粗布衬衣，硬挺的棉裤，半旧的深色学生装。每一件衣物都在真切地提醒他——这不是梦，他来到了1978年，成了一个名叫林朝阳...

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