凌晨三点零七分，市刑侦支队的值班电话像一枚生锈的钉子，猝然凿破值班室里粘稠的寂静。苏然猛地从折叠床上坐起，额前的碎被冷汗濡湿，贴在眉骨上。窗外的暴雨正顺着百叶窗的缝隙往里灌，带着七月末特有的、混杂着柏油与尘土的腥气。 苏队，市美术馆后街，‘墨痕画室’，有人死了。”电话那头的声音裹着雨声，断断续续地颤，“报警的是画室邻居，说听见里面有动静，撞门进去就……” 地址我手机上。”苏然打断对方的话，声音还带着没睡醒的沙哑，却已经透出不容置疑的果决。他利落地套上深蓝色警服，拉链划过布料的声响在空荡的值班室里格外清晰。床头柜上的相框里，穿警服的年轻男人笑得眉眼弯弯，照片边缘已经磨出了毛边——那是三年前的他，还没经历过“·悬案”里那场让整个支队都蒙上阴影的挫败。 抓起车钥匙时，金属冰凉的触感让他指尖一颤。雨刷器在挡风玻璃上疯狂摇摆，却怎么也赶不走倾盆而下的雨幕。警车碾过积水的街道，溅起的水花在路灯下划出银亮的弧线，像一把把锋利的刀，劈开沉睡的城市。苏然盯着导航上不断缩小的距离，眉头越皱越紧——美术馆后街那片老城区，巷子纵横交错，最是容易藏污纳垢。 三点二十四分，警车停在画室门口。黄色的警戒线已经被片警匆匆拉起，几个穿着雨衣的街坊远远站着，交头接耳的声音被雨声打碎，零零散散地飘过来。苏然弯腰钻过警戒线，鞋跟踩进没过脚踝的积水里，出“噗嗤”一声闷响。 苏队！”守在门口的年轻警员立刻迎上来，脸色在应急灯的绿光里显得有些白，“死者是江慎，就是那个挺有名的油画家。我们没敢乱动现场，法医还在路上。” 苏然点点头，目光越过他，落在画室那扇被撞开的木门上。门轴已经断裂，木屑飞溅在湿漉漉的地面上，混着暗红色的液体，像一幅被打翻的抽象画。他戴上乳胶手套，推开门时，一股浓烈的气味扑面而来——是松节油的刺鼻味裹着铁锈般的血腥气，还夹杂着雨水的潮湿，形成一种令人作呕的复杂味道。 画室不大，大约二十平米，正中央的画架倒在地上，旁边就是蜷缩着的尸体。苏然打开随身携带的强光手电，光柱刺破昏暗，照亮了眼前触目惊心的...

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